Четыре авторских поэтических сборника выпустил священнослужитель из Нижней Туры

Настоятель храма во имя Святителя Иоанна Митрополита Тобольского Нижней Туры священник Анатолий Кузнецов, перед тем, как избрать путь духовного служения, немало потрудился, испробовав себя в различных профессиях. Много лет был отец Анатолий геодезистом-картографом.

По его словам, работать приходилось в полевых условиях, на природе, в отдалении от городской суеты. Тогда и родилось желание выразить свое мироощущение в стихах. Одна за другой, строчки ложились на бумагу…

Приняв священнический сан, отец Анатолий стихи слагать не перестал. Но стали они немного другими. Ныне в поэтических строках батюшки — благоговение перед Творцом всего сущего, радость от многообразной красоты мира.

Стихи отца Анатолия, что называется, цепляют за душу. Причем, это не просто духовные «вирши», которыми часто балуются рифмоплеты-дилетанты. Нет, это настоящая, достойная, высокопрофессиональная поэзия.

Уроженец Талицы, священник часто с нежностью и ностальгической грустью посвящает свои творения родному городу и далекому детству.

На сегодняшний день настоятелем Иоанно-Богословского храма издано уже четыре поэтических сборника. А все желающие могут прочесть произведения отца Анатолия в интернете, на нижнетуринском городском сайте www.n-tura.ru. Там недавно появилась рубрика «Стихи нашего батюшки».

Может сдуру, а в общем, — запросто,

дум особенно не неволя,

встану рано, уйду без завтрака

в лес прозрачный да в чисто поле.

…Сыплет густо лучи янтарные

Ликом Спасовым из киота

День январский еще по-старому,

Нынче выпавший на субботу.

…В девять ровно, как поезд с Ивделя,

Звон ударит, и дьякон басом:

Значит, в храме в честь Трех Святителей

Будет служба — престольный праздник.

 ***

Сочельником крещенским в январе,

Пробившись через вьюги и заносы,

Крахмалом захрустели во дворе

Серебряные острые морозы.

И хрусталем заиндевелый клен

Тянул к окну озябшие фаланги,-

Казалось: — подмороженным крылом

Застенчиво в тепло просился ангел.

 ***

Да. Счастлив я, что жизнь моя чудна

На минеральной талицкой закваске.

Что выпадет — то изопью до дна.

И все перетерплю. А там — и Пасха.

Еще я буду, как и прежде — шал.

И добр к друзьям, и очень крут с врагами…

А Талица… Уж не вернуться, жаль,

В дом бабушки, где пахло пирогами.